LE PASSAGE

Tout tourne & tout s'attrape la roue de ta jupe, la fin du monde...

Que les mains, ces délices, n'oublient pas le tracé des épures.  Il ne s'écoulera qu'une absence.

Je suis l'éclair que le sursis a plissé & Je suis le temps qui fait plisser la lucarne de ces éclairs.

Traverser le banal rivés au gris mais augmentés du trajet des flammes  sous nos coudes.

Quelque chose lime tes précipices & tu t'accordes cette réconciliation.